Снег стаял, асфальт - пятнами, ручьи – лужами. Бессмысленные наборы плохо сочетающихся слов, между собою.
Юбку бы мне покороче! В складочку. Да Стилы начистить, чтоб блестели. Пояса тяжелые. Ах, мечты-мечты!
Зато куртка с летчика. И шарф белым щелком, хотя хочется - все равно шерстяной, в цветную радугу.
В апреле у Нее день рождение, я помню о нем с отрочества и слово это громоздкое, как само слово «громоздкий». Только юбку мне покороче, и леденцов «альпийской мятою» ссыпать в карманы горстью. Таких чтоб язык в синий пачкали и неприятно кислили во рту своим параллелепипедом - слово-то какое – радостно глупое.
Только, что в кошельке, что в голове солнечный ветер. И бритва совсем не остра стала, о жилы вен, наверное, затупилась. Грачи, что летели на картину известную, поют и рокочут высоко на ноте *ля. Для меня. Только. Персонально. Для меня!
Такие слова бессмысленно
вслух раскрывать, людям, страшащимся даже думать о них про себя. А тот, кто на равнее с высями, небеса держат на острие ножа.
Господа! Мне учителя вспомнились, те за которыми можно и в ад.
А юбку еще покороче, такую чтоб не длиннее шарфа!
Спустя сто лет найдется тот, кто побредет твоей дорогой (с)
Хожу, что вижу, то пою.
Хочется выражаться словами, только они не встают в предложения и вообще разбредаются в разные стороны. Мой извечный внутренний собеседник, у которого даже нет возможности сбежать от меня, кажется, уже немножко съехал c наезженных рельсов адекватности. Это не печалит, скорее на оборот.
Три куска текста у беты, четвертый в процессе. Нервно грызу ногти и истерю, а бета все молчит пока что. Хотя сказать особо нечего, даже мне, но надо. В голове бедлам, на душе весна. Я прямо чувствую, как зацветают маки.